Exilio hacia el silencio.

Habla
Miguel
(*)

No hay lumbres perfilando los suburbios
ni candiles hurgando en el silencio bajo el eclipse azul de las estrellas.
No hay nada más que el miedo acurrucado
y un gemido impaciente
y un cansancio
y una madre meciendo la inocencia
y un rocío perlado de calostro manando de los senos agrietados
donde abreva el asombro,
sin horarios,
sus siglos de fragantes apetencias.
A veces llega un silbo lastimado
o el chistido agorero de algún ave desde el refugio de las ramas negras
y en las esquinas rotas
y en los sueños,
el esqueleto duro de la noche repliega su enlutada transparencia.
Un lejano reptar,
como de sombras,
como de oscuras larvas nauseabundas o susurros furtivos en las piedras,
avanza en la memoria,
en las raíces,
en muñones de insomnios despiadados,
y en racimos de venas harapientas para llegar,
cuando despierte el día,
con sus zarpas de muerte,
encarnizadas en vísceras goteantes y sospechas;
con estambres de aullidos miserables latiendo entre los fétidos colmillos de las fauces altivas y sangrientas
a reconstruir su reino carcomido sobre el combate inútil,
sobre el odio,
sobre cunas de agónicas ausencias.
Se ha tornado forzosa la distancia.
Antes que salgan soles torrenciales,
antes que el alba erice sus fronteras,
antes que el fuego vertical y agreste cabalgue el horizonte sudoroso en el lomo caliente de sus yeguas;
antes que los anónimos pastores deshilachen mujeres y rediles buscando la extensión de los arbustos en los muñones de caderas yermas;
antes que los cuchillos invasores...
y el terror insepulto...
y las tinieblas...
Huir en la madrugada,
hacia el olvido,
por la hermética piel de las arenas.

(*) Licencia poética en la elección del nombre de San Miguel Arcángel por ser el conductor de las milicias celestiales.