Ofrendas a Su paso.

Habla
Judá
(*)

Jerusalén blanquea sus murallas.
Se aproximan los tiempos del cordero y mi pueblo,
agredido y obstinado,
construye las costumbres de los padres.
Esas costumbres siempre rescatadas a través de los siglos, de la hambruna, de esclavitudes secas,
de destierros temblando entre vorágines de sangre.
Yo,
Judá,
de la tribu de Israel,
heredero de reyes y pastores...
estoy aquí, sentado sobre piedras,
observando los rostros agolpados bajo ciegas cenizas celebrantes.
El ardor desatado de los soles abofetea las sienes, encandila, se enreda en la orfandad de los cabellos, trepa por el agobio de los árboles.
El gentío se inquieta,
se perturba entre el polvo tenaz que se desliza al ras de la maleza miserable.
Alguien dice Su Nombre.
Alguien eleva los brazos en señal de bienvenida.
Embriagados de júbilo, insurrectos, ebrios de fe impune y desmadrada,
otros olivan sombra a los follajes...
agitan en el aire las hojuelas, las texturas, los gestos, las plegarias,
los racimos de esperas insulares.
Todos gritan su gloria,
los hosannas inauguran la sed de su presencia
y me pongo de pie,
por conocerlo,
por ver al que proclaman: el Mesías, el Hijo de Jehová, el Rey de Reyes,
el que disputa, inerme, con la muerte, venciendo sus siniestras soledades.
Así lo testimonian a su paso, la viuda de Naim, el mismo Jairo
y Lázaro, en Betania, cuatro días rehén entre jirones de tinieblas y esencias de secretos siderales.
Pero...
no es más que un hombre sobre un asno
y delirio de voces que no cesan y cortejo de histerias caminantes y esa cierta tristeza,
que me mira desde un silencio pleno, inexcrutable,
dejándome indefenso, desvalido,
extraviado en borrascas de sospecha
sin señales,
ni magias,
ni rituales.

(*) Licencia poética para recrear un personaje anónimo.