Sentencia de guijarros.

Habla
Elequías
(*)

El día aún es indicio, aún es promesa.
Sopla una suave brisa desde el este,
desde el Getsemaní,
desde los montes donde extienden su sombra los olivos.
Todavía el guerrero milenario no cavó sus trincheras herrumbradas sobre la longitud de la intemperie
ni parió su fatiga la mañana con sudores de muslos fugitivos.
La mujer sorprendida en adulterio,
condenada a la furia lapidaria,
a la impiedad sagrada en que, los justos, restablecen la esencia de los ritos;
ha cubierto su rostro magullado entre los negros pliegues del rebozo
y una pena salada, inapelable, rueda de su mirada avergonzada hacia el volcán de amores clandestinos.
El que llaman Jesús, el Nazareno, sumergido en la hondura del silencio,
sólo observa su dedo despacioso bosquejando,
en membranas arenosas,
la silueta de peces infinitos.
Los ecos de sus voces sin orillas derivan en los cauces temporales
y sé que,
aunque deshojen las centurias inquietudes de eclipses trebolados,
lo que hubo que decir,
ya ha sido dicho.
A la distancia, corvas las espaldas, abatidas las frentes venerables,
los ancianos se alejan pensativos.
Toda Jerusalén yace en el polvo,
pletórica de asombro amordazado,
avasallando esperas, predicciones y cortejos marchando hacia el olvido
y hay un sollozo,
errático y culpable,
tendido contra el fondo de la tierra,
ignorando el origen de la gracia que salvara su cuerpo del patíbulo.
El exento de culpa pudo hacerlo,
pudo juzgar,
pudo cobrar sentencia,
pudo integrar las huestes rigurosas que fundaran la luz del exterminio.
Ahora,
pecador y vulnerable,
hiere mi palma,
como saña rota,
la aspereza compacta del guijarro que naufraga a mis pies,
que se derrumba
y se adelgaza en quebrantados filos.

(*) Licencia poética para recrear un personaje anónimo.